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过一盏盏灯的途中，影子被反复拉长缩短，拉长缩短，随着频率的加快，她跑了起来。

    可惜高跟鞋并不是发明给女士跑步的，她在家门前的一个路口摔倒了，鞋跟卡在了砖缝里——它们在冬天变成了高跟鞋的陷阱。她的脚踝也扭坏了，她像只被困的羊，绝望地向后看去。但跟着她的人并不是想象中的开膛手，而是个穿长风衣的绅士。他替她穿上鞋，灭了那支跌在地上的香烟。

    我竟写到一半在书桌前睡着了，还好早就放弃了使用钢笔，不然墨水该浸湿整页纸了。从打字机下拿出昨夜的成果，几乎不像是我的作品。

    我试图回忆那种感觉，几乎像一个人握着我的手，像一个紧紧依附在我脑后的亡魂，借助我身体写下的语句。

    两天后，我带着它们拜访了我的朋友，阿曼德，一位编辑，他是个不太爱运动的中年男人，眉毛浓密，有两撮俏皮的小胡子。目前坐在椅子上，早些刚结束与出版商的对话。

    “我昨天有了些新的想法。”

    他像是有些意外似的挑了挑右侧眉梢，从我手上拿过纸张，先是紧紧皱着眉，然后松开，然后又皱起了眉。

    “嗯……我几乎以为你要改行写爱情了，”他捻了捻胡子，从身侧拿出一张报纸丢在茶几上，“开膛手的故事最近总放在版头，读者就爱看这些，毕竟在布莱顿这种小地方，哼。除了法院的绞刑架外，也没有什么乐子可找。”

    我顺着他的手指看了看报纸，上面赫然印着红衣女人的图片，但她的美被黑白两色模糊了，谁也不知道她有多么鲜艳。除了我，还