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有那个开膛手。我又粗略地读了一下报纸的内容，她的名字不叫斯嘉丽，也没有提到她住在哪里，更没有提到那双漂亮高跟鞋。

    “你觉得有戏吗？”我抿着嘴，不想表现得太激动。

    我的朋友将报纸卷起来，用力拿它在我肩上戳了戳，“加油写，争取趁风头过去前登上杂志。”

    我的灵感只持续了两三天，剩余的时间我只能在家中冥思苦想，只因我在写完斯嘉丽的故事后想不到还会发生什么了。老天，我从不擅长写女人，除了我妈还有杀猪匠的老婆以外就再也没有什么女人同我说过话了。更何况是像斯嘉丽那样，年轻鲜活的姑娘，怎么会与一个阴沉瘦削的人有共同话题。

    我躺在沙发上，凝视着翻皮的墙纸，其上金色的，随着火光流淌的，假装华贵的花纹。这间屋子窄而破旧，普鲁士蓝的地毯上甚至还粘着前天留下的曲奇碎屑。比起灵感的源泉，不如说是细菌的培养皿。

    我闭上眼睛，天要黑了，又到了这一刻，我想，耳后传来一个声音。

    “我要杀了我自己。”

    像一个悬挂在身后的灵魂那样，告诉我，我要杀了我自己。

    我叹了口气，坐起来，穿上衣服出门去。

    教堂的轮廓在冷光中逐渐显现出来，雕像影影绰绰，如同石像鬼匍匐在穹顶上。

    有液体从右边的鼻孔中滑落，我忍不住去擦，冬天实在太冷了，我的手都冻得僵直。路边乞丐还躺着，裹着被褥，也不知是否还活着。

    在这臭味都会